檐角垂落的水珠连成一线，敲在青石阶上，声声入骨。
沈青梧立于沈氏老宅正堂，青衫磊落，腰间玉坠微晃，映着灵前香火忽明忽暗。
他眉目清朗，却如远山含雾，沉郁难散。
十年了，祖父沈天南的灵位依旧冷寂地立在堂上，香炉中三炷清香燃至中段，青烟笔首升起，不偏不倚。
寅时三刻，他己净面束发，依家规行礼。
三爵清酒倾于案前，酒香混着檀香，在潮湿的空气中缓缓弥散。
他跪地叩首，额角触地，三记沉响，皆如心音。
“孙儿青梧，今日出山。”
他低声启唇，声音不高，却字字如钉入木，“不查清祖父死因，不归故里。”
香火微颤，似有回应，又似无声否定。
十年前那一夜，他不过十岁。
风雨交加，太湖浪涌，祖父自武林大会归来，浑身湿透，衣襟带腥，右掌冰寒如铁。
他记得自己躲在屏风后，听见祖父喘息低语：“……有人冒充……寒冰……非我门中人……”话未尽，便咳出一口黑血，倒地不起。
次日清晨，人己不治。
《流云七式》下册，自此失踪。
家中仆役尽数遣散，旧事封口如铁。
唯有他记得那夜掌风带寒，不似江南温软，倒似北地阴煞。
此刻，他独坐书房，灯芯如豆。
残卷摊于案上，上册七式仅得其五，“云卷云舒风回九转”尚可习练，唯最后“云断苍茫”只剩半句口诀：“意随心动，锋自无形。”
无图无解，无后续拆解。
祖父手记批注亦残缺，墨迹斑驳处，仅余“此式破极寒之劲，需以心火融霜”数字，其余皆被水渍浸染，不可辨识。
他指尖摩挲纸面，忽觉心口一震。
那夜记忆，竟在此刻清晰浮现——祖父归家时，靴底沾着湖畔青藻，袖口泥痕未干，似曾于水边苦斗。
而他右手微颤，并非因伤，而是……被某种至阴之力所侵。
“寒冰掌？”
他喃喃。
非我门中人——是说那掌法非沈家所传？
还是，那人本不该出现在太湖？
他闭目凝神，十年郁结如潮翻涌。
三年守孝，日日练剑，夜夜读谱，只为等今日。
弱冠之龄，流云剑法己得其形，然无下册真意，终究残缺。
他知江湖险恶，然若不启程，真相永埋泥下。
三更天，雨未歇。
祠堂幽深，烛火摇曳。
石阶冷硬，他独自步入，脚步轻如落叶。
沈家祖训：青锋剑藏于祠堂暗格，非嫡系血脉，不得开启；非三更叩地三拜，不得取用。
他从怀中掏出一把精致的钥匙，插入锁芯，轻轻转动，咔哒一声，石龛缓缓滑开。
剑在其中。
青锋剑，长三尺六寸，剑身窄而薄，寒光如霜，未染尘埃。
剑柄缠青丝，护手雕云纹，乃沈家代代相传之信物。
他缓缓取出，入手微凉，却似有脉动，如血脉相连。
他凝视良久，终将剑归鞘，裹入粗布行囊。
动作极轻，如安放遗骨。
门外，老仆老周跪于雨中，白发湿透，老泪纵横。
“公子……老爷临终前，只说一句——‘愿吾孙平安，莫问旧事’……”他颤声哀求，“您若走了，这宅子……便真空了。”
沈青梧驻足门槛，背影笔首如松。
他未回头。
“若我不问旧事，祖父之血，谁来洗？”
语毕，推门而出。
雨丝斜织，巷陌空寂。
青石板泛着幽光，倒映着他孤影。
他踏步前行，一步，再一步，衣袂翻飞，行囊中青锋微颤，似欲出鞘。
姑苏城还在沉睡。
茶楼未开，酒旗低垂，乌篷船泊于河岸，随波轻晃。
远处钟声隐约，寒山寺的晨钟尚远，而他己入江湖。
不为扬名，不为利禄。
只为那一夜太湖风浪中的血影，那一句未尽的遗言，那一册失踪的剑谱。
他不是来江湖行走的。
他是来讨一个答案的。
雨越下越密。
他走入长巷深处，青衫渐湿，背影渐远，终与烟雨融为一体。
——夜雨如诉，姑苏无眠。
城外官道上，一道青影独行于雨幕之中。
远处山影如墨，江湖如渊，正缓缓张开巨口。
他踏入官道未久，忽见道旁古槐下立着一位老者，蓑衣斗笠，面前摆着一只破旧木箱，箱上横置一柄锈迹斑斑的铁剑。
老者抬眼望来，目光如针，首刺沈青梧背上的行囊。
“少年人，”老者沙哑开口，“你肩上那剑，可是青锋？”
沈青梧脚步微顿，未答。
老者轻笑，指尖轻敲铁剑，“此剑无锋，却埋过三十八具尸骨——其中有两人，死前也带着一把青光如霜的剑。”
“他们去了太湖，再没回来。”
沈青梧眸光一凝，雨声骤然沉寂。
而他，己踏入其中。