冰凉的金属触感从指间传来，带着一种仿佛与生俱来的熟悉。
林默的左手稳稳地按住那块刚解冻的牛里脊，右手里的主厨刀却像有了自己的生命。
刀锋倾斜，以一个他自己都感到陌生的角度切入，手腕轻巧地一抖，一片薄如蝉翼的肉片便滑落在砧板上。
紧接着，第二刀，第三刀……刀光几乎连成一片残影，发出“哆哆哆”的轻快节奏。
不过三十秒，一块完整的牛里脊就变成了一叠厚薄均匀、纹理清晰的肉片，整齐地码放在一起，像一件艺术品。
林默放下刀，呆呆地看着自己的双手。
这双手，修长、干净，指甲修剪得一丝不苟。
它们熟悉的是毛笔的柔软、修复针的精细、以及古籍书页那脆弱的触感。
它们可以花上十几个小时，用镊子将一页破碎的宋版书残片拼凑完整。
但它们绝对，绝对不该懂怎么切肉。
更诡异的是，他的脑子里正回响着一个清晰的念头：“可惜了，不是顶级的雪花和牛，否则用薄切处理，口感会更有层次。”
林默打了个寒颤。
他讨厌牛肉，更讨厌处理生肉时那种黏腻的触感和血腥味。
对他这个有轻度洁癖和强迫症的古籍修复师来说，厨房是他唯恐避之不及的地方。
他的一日三餐，通常是楼下咖啡馆的三明治，或者便利店的速食。
那么，刚才那个熟练得仿佛浸淫此道数十年的厨师，是谁？
“呼……”林默摘下眼镜，用力揉了揉太阳穴。
最近，这种“灵魂出窍”的状况越来越频繁了。
上周，他给工作室的多肉浇水，手指竟不受控制地在花盆边缘的泥土上，弹出了一段极其复杂的摩斯电码。
他自己一个字母都看不懂，但手指的肌肉记忆却清晰无比。
三天前，他在路边停车，一个没留神，车子差点撞上护栏。
就在那千钧一发之际，他的身体自己动了。
猛打方向盘，轻点刹车，一个普通人根本无法完成的甩尾漂移，车子竟稳稳地停进了比车身长不了多少的停车位里。
当时，身后传来一片惊呼和喇叭声，而他自己，则握着方向盘，心脏狂跳，仿佛刚刚从别人的人生里“偷”了一秒钟。
今天，是刀法。
林-"一个陌生的厨师"-默，感到了前所未有的恐慌。
这不是简单的走神或即视感，这是一种侵蚀。
有什么东西，正在他的大脑里生根发芽，试图鸠占鹊巢。
他走到洗手台前，拧开水龙头，冰冷的水流冲刷着他的手。
他一遍又一遍地用洗手液搓洗，仿佛要洗掉那不属于他的肌肉记忆。
镜子里，映出一张清秀而略带苍白的脸。
黑色的短发有些凌乱，无框眼镜下的眼睛里，布满了血丝和挥之不去的困惑。
这就是他，林默，28岁，一个靠手艺吃饭的普通人。
一个连和楼下咖啡馆老板多聊两句都会感到不自在的社交障碍者。
可镜子里的这个人，眼神深处，似乎藏着无数个陌生的灵魂。
他们是谁？
是那个手法利落的厨师？
是那个精通摩斯电码的特工？
还是那个亡命天涯的赛车手？
“我到底……是谁？”
他对着镜子，无声地问。
水声哗哗作响，掩盖了这句轻微的呢喃。
突然，林默的动作停住了。
他死死地盯着镜子里的自己——准确地说，是盯着自己的左手手背。
那里，靠近手腕的地方，有一个刚刚浮现出来的、用黑色水笔画下的奇特符号。
那是一个由三个同心圆和一条贯穿圆心的闪电状线条组成的图案，线条的末端还有一个小小的箭头。
图案极其精细复杂，绝不是随手涂鸦。
林默的心脏像是被一只无形的手攥紧了。
他可以百分之百确定，在进厨房之前，他的手上绝对没有这个东西。
他的工作室里只有修复用的各色墨水，根本没有这种黑色的水笔。
他也没有接触过任何人。
那么，是谁画的？
难道……是“那个厨师”？
一个更让他毛骨悚然的念头涌了上来：这个符号，他好像在哪里见过。
不是现实中，而是在某个一闪而过的“记忆碎片”里。
那是一个昏暗的房间，空气中弥漫着消毒水和金属混合的味道，他（或者说，是那个记忆的主人）正低着头，看着自己的手背被一个冰冷的仪器烙上这个符号。
剧烈的刺痛感仿佛跨越了记忆，在他的皮肤上真实地灼烧起来。
林默猛地缩回手，靠在冰冷的瓷砖墙上，大口地喘着气。
这不是幻觉。
他的身体，他的记忆，正在被污染、被改写。
而那个神秘的符号，就像是入侵者留下的签名。
他必须搞清楚这是怎么回事。
林默强迫自己冷静下来。
他是一个修复师，他的天职就是从纷乱的碎片中寻找线索，还原真相。
现在，他要修复的，是他自己的人生。
他冲回客厅，从那个被他扔在角落、积了灰的工具箱里，翻出了一台高像素的数码相机。
这是他以前用来拍摄古籍细节的。
他对着手背上的符号，仔细地调整焦距和光圈，“咔嚓”一声，将它清晰地记录了下来。
然后，他打开电脑，将照片导入。
看着屏幕上被放大到极致的符号，林默的眼神变得前所未有的专注。
他那属于古籍修复师的、敏锐的观察力终于回到了自己身上。
这个符号的线条极其规整，不像是人手绘制，更像是某种模板或者印章的产物。
闪电线条的转折角度，同心圆之间的距离，都精确到了毫米级。
这背后，代表着一种严谨的、有秩序的力量。
会是什么？
某个组织的标志？
某个秘密社团的图腾？
他打开搜索引擎，尝试用各种关键词描述这个图案：“三个圈 闪电 符号”、“同心圆 箭头 标志”……屏幕上跳出来的，是成千上万条无关的信息。
天气预报的闪电图标、某个汽车品牌的logo、甚至还有儿童画。
没有一个能对得上。
林默没有气馁。
他将图片裁剪，只留下符号本身，然后使用了图片搜索功能。
进度条在缓慢地加载，每一秒都像一个世纪那么漫长。
终于，搜索结果页面弹了出来。
大部分依旧是风马牛不相及的图片。
但林"一个临时黑客"-默的眼睛，却被最下方一条毫不起眼的结果吸引了。
那是一个全英文的、界面简陋的论坛帖子截图，标题是乱码，内容也大多被屏蔽，只露出了几行字和一个模糊的图片。
那图片，赫然就是他手背上的那个符号！
而那几行没有被屏蔽的英文，翻译过来是：“……如果你看到‘信使’的印记，不要尝试联系，不要尝试调查…………它在寻找‘空白体’…………你不是你……”林默的瞳孔骤然收缩。
就在这时，电脑屏幕忽然“滋啦”一声，变成了一片漆黑。
房间里唯一的光源消失了，只剩下窗外透进来的、城市夜晚的霓虹。
不是停电，因为墙角的路由器还亮着绿灯。
是他的电脑，被人从远端强制关机了。
林默僵在原地，冰冷的寒意从脚底首冲天灵盖。
他们知道我在查了。
“他们”是谁？
“信使”是什么？
“空白体”又是指什么？
无数个问题像潮水般涌入他的大脑，与那个厨师的刀法、赛车手的本能、摩斯电码的节奏混杂在一起，变成一锅沸腾的粥。
他感到一阵剧烈的头痛，仿佛大脑正在被撕裂。
黑暗中，他踉跄地退后一步，撞到了身后的书架。
一本厚重的精装书掉了下来，正好砸在他的脚边。
书页摊开，露出了扉页上的一行字。
那是祖父去世前留给他的，一行龙飞凤舞的钢笔字迹。
“要相信你的手，但不要完全相信你的脑子。”
林默的左手稳稳地按住那块刚解冻的牛里脊，右手里的主厨刀却像有了自己的生命。
刀锋倾斜，以一个他自己都感到陌生的角度切入，手腕轻巧地一抖，一片薄如蝉翼的肉片便滑落在砧板上。
紧接着，第二刀，第三刀……刀光几乎连成一片残影，发出“哆哆哆”的轻快节奏。
不过三十秒，一块完整的牛里脊就变成了一叠厚薄均匀、纹理清晰的肉片，整齐地码放在一起，像一件艺术品。
林默放下刀，呆呆地看着自己的双手。
这双手，修长、干净，指甲修剪得一丝不苟。
它们熟悉的是毛笔的柔软、修复针的精细、以及古籍书页那脆弱的触感。
它们可以花上十几个小时，用镊子将一页破碎的宋版书残片拼凑完整。
但它们绝对，绝对不该懂怎么切肉。
更诡异的是，他的脑子里正回响着一个清晰的念头：“可惜了，不是顶级的雪花和牛，否则用薄切处理，口感会更有层次。”
林默打了个寒颤。
他讨厌牛肉，更讨厌处理生肉时那种黏腻的触感和血腥味。
对他这个有轻度洁癖和强迫症的古籍修复师来说，厨房是他唯恐避之不及的地方。
他的一日三餐，通常是楼下咖啡馆的三明治，或者便利店的速食。
那么，刚才那个熟练得仿佛浸淫此道数十年的厨师，是谁？
“呼……”林默摘下眼镜，用力揉了揉太阳穴。
最近，这种“灵魂出窍”的状况越来越频繁了。
上周，他给工作室的多肉浇水，手指竟不受控制地在花盆边缘的泥土上，弹出了一段极其复杂的摩斯电码。
他自己一个字母都看不懂，但手指的肌肉记忆却清晰无比。
三天前，他在路边停车，一个没留神，车子差点撞上护栏。
就在那千钧一发之际，他的身体自己动了。
猛打方向盘，轻点刹车，一个普通人根本无法完成的甩尾漂移，车子竟稳稳地停进了比车身长不了多少的停车位里。
当时，身后传来一片惊呼和喇叭声，而他自己，则握着方向盘，心脏狂跳，仿佛刚刚从别人的人生里“偷”了一秒钟。
今天，是刀法。
林-"一个陌生的厨师"-默，感到了前所未有的恐慌。
这不是简单的走神或即视感，这是一种侵蚀。
有什么东西，正在他的大脑里生根发芽，试图鸠占鹊巢。
他走到洗手台前，拧开水龙头，冰冷的水流冲刷着他的手。
他一遍又一遍地用洗手液搓洗，仿佛要洗掉那不属于他的肌肉记忆。
镜子里，映出一张清秀而略带苍白的脸。
黑色的短发有些凌乱，无框眼镜下的眼睛里，布满了血丝和挥之不去的困惑。
这就是他，林默，28岁，一个靠手艺吃饭的普通人。
一个连和楼下咖啡馆老板多聊两句都会感到不自在的社交障碍者。
可镜子里的这个人，眼神深处，似乎藏着无数个陌生的灵魂。
他们是谁？
是那个手法利落的厨师？
是那个精通摩斯电码的特工？
还是那个亡命天涯的赛车手？
“我到底……是谁？”
他对着镜子，无声地问。
水声哗哗作响，掩盖了这句轻微的呢喃。
突然，林默的动作停住了。
他死死地盯着镜子里的自己——准确地说，是盯着自己的左手手背。
那里，靠近手腕的地方，有一个刚刚浮现出来的、用黑色水笔画下的奇特符号。
那是一个由三个同心圆和一条贯穿圆心的闪电状线条组成的图案，线条的末端还有一个小小的箭头。
图案极其精细复杂，绝不是随手涂鸦。
林默的心脏像是被一只无形的手攥紧了。
他可以百分之百确定，在进厨房之前，他的手上绝对没有这个东西。
他的工作室里只有修复用的各色墨水，根本没有这种黑色的水笔。
他也没有接触过任何人。
那么，是谁画的？
难道……是“那个厨师”？
一个更让他毛骨悚然的念头涌了上来：这个符号，他好像在哪里见过。
不是现实中，而是在某个一闪而过的“记忆碎片”里。
那是一个昏暗的房间，空气中弥漫着消毒水和金属混合的味道，他（或者说，是那个记忆的主人）正低着头，看着自己的手背被一个冰冷的仪器烙上这个符号。
剧烈的刺痛感仿佛跨越了记忆，在他的皮肤上真实地灼烧起来。
林默猛地缩回手，靠在冰冷的瓷砖墙上，大口地喘着气。
这不是幻觉。
他的身体，他的记忆，正在被污染、被改写。
而那个神秘的符号，就像是入侵者留下的签名。
他必须搞清楚这是怎么回事。
林默强迫自己冷静下来。
他是一个修复师，他的天职就是从纷乱的碎片中寻找线索，还原真相。
现在，他要修复的，是他自己的人生。
他冲回客厅，从那个被他扔在角落、积了灰的工具箱里，翻出了一台高像素的数码相机。
这是他以前用来拍摄古籍细节的。
他对着手背上的符号，仔细地调整焦距和光圈，“咔嚓”一声，将它清晰地记录了下来。
然后，他打开电脑，将照片导入。
看着屏幕上被放大到极致的符号，林默的眼神变得前所未有的专注。
他那属于古籍修复师的、敏锐的观察力终于回到了自己身上。
这个符号的线条极其规整，不像是人手绘制，更像是某种模板或者印章的产物。
闪电线条的转折角度，同心圆之间的距离，都精确到了毫米级。
这背后，代表着一种严谨的、有秩序的力量。
会是什么？
某个组织的标志？
某个秘密社团的图腾？
他打开搜索引擎，尝试用各种关键词描述这个图案：“三个圈 闪电 符号”、“同心圆 箭头 标志”……屏幕上跳出来的，是成千上万条无关的信息。
天气预报的闪电图标、某个汽车品牌的logo、甚至还有儿童画。
没有一个能对得上。
林默没有气馁。
他将图片裁剪，只留下符号本身，然后使用了图片搜索功能。
进度条在缓慢地加载，每一秒都像一个世纪那么漫长。
终于，搜索结果页面弹了出来。
大部分依旧是风马牛不相及的图片。
但林"一个临时黑客"-默的眼睛，却被最下方一条毫不起眼的结果吸引了。
那是一个全英文的、界面简陋的论坛帖子截图，标题是乱码，内容也大多被屏蔽，只露出了几行字和一个模糊的图片。
那图片，赫然就是他手背上的那个符号！
而那几行没有被屏蔽的英文，翻译过来是：“……如果你看到‘信使’的印记，不要尝试联系，不要尝试调查…………它在寻找‘空白体’…………你不是你……”林默的瞳孔骤然收缩。
就在这时，电脑屏幕忽然“滋啦”一声，变成了一片漆黑。
房间里唯一的光源消失了，只剩下窗外透进来的、城市夜晚的霓虹。
不是停电，因为墙角的路由器还亮着绿灯。
是他的电脑，被人从远端强制关机了。
林默僵在原地，冰冷的寒意从脚底首冲天灵盖。
他们知道我在查了。
“他们”是谁？
“信使”是什么？
“空白体”又是指什么？
无数个问题像潮水般涌入他的大脑，与那个厨师的刀法、赛车手的本能、摩斯电码的节奏混杂在一起，变成一锅沸腾的粥。
他感到一阵剧烈的头痛，仿佛大脑正在被撕裂。
黑暗中，他踉跄地退后一步，撞到了身后的书架。
一本厚重的精装书掉了下来，正好砸在他的脚边。
书页摊开，露出了扉页上的一行字。
那是祖父去世前留给他的，一行龙飞凤舞的钢笔字迹。
“要相信你的手，但不要完全相信你的脑子。”
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