杀者(陈砚阿念)网络热门小说_最新小说杀者(陈砚阿念)

1指尖触到扳机的瞬间，金属的凉意顺着神经爬进骨髓——不是冬夜街头的湿冷，

是手术室器械那种经过无数次消毒、连细菌都无法附着的绝对冰冷。我喜欢这种触感，

它能让我确认自己还“活着”，或者说，还能精准地执行“杀戮”这个唯一的生存技能。

枪口对准七楼书房的落地窗，目标正坐在红木书桌后签署文件。夜视瞄准镜里，

他的轮廓被台灯勾勒成模糊的光晕，钢笔在纸上划过的沙沙声，隔着两百米的距离，

竟能通过狙击枪的拾音装置清晰传来。很细微的声音，像某种夜行昆虫在啃噬树叶，

脆弱又执着。我趴在废弃大楼的天台边缘，身下垫着迷彩伪装布，

呼吸调整成教科书级别的平稳——吸气四秒，屏息六秒，呼气五秒，

这样能最大限度减少胸腔起伏对枪口稳定性的影响。这是“老师”教我的第一课，

他说：“零，杀手的呼吸不该属于自己，要属于风，属于阴影，

属于让目标死亡的每一个瞬间。”那时我才八岁，刚被他从血堆里捡出来。

记忆突然像被针尖刺破的气球，瞬间涌上来的不是血腥，而是一种荒谬的温热。

那天的雨很大，砸在脸上生疼，我躲在衣柜里，

透过木板的缝隙看着两个男人用钢管殴打父亲。父亲的惨叫声被雨声盖过，断断续续，

像破旧的风箱。母亲把我塞进衣柜时，手心全是汗，她只说了一句“别出声”，

然后就冲了出去，用身体挡在父亲面前。钢管落在她背上的声音很闷，

像在敲击一个装满棉花的麻袋。后来他们杀了父母，打开衣柜时，我没有哭，也没有发抖。

其中一个男人笑着对“老师”说：“这小鬼眼神挺冷，是块好料子。”“老师”蹲下来，

用戴着手套的手指抚摸我的脸颊，他的手套和现在的扳机一样凉。“从今天起，你叫零，

没有过去，没有名字，只有任务。”从那天起，我就成了一件工具。

组织的训练基地在地下三层，没有窗户，永远只有白炽灯的白光。

我们学习格斗、枪械、下毒、伪装，还有最重要的一课——如何剥离情感。

“老师”会把刚出生的小猫放在我们面前，让我们亲手拧断它们的脖子。

第一个动手的男孩哭了，被“老师”用鞭子抽得遍体鳞伤，然后扔进了关押着烈犬的笼子。

那天之后，再没人敢哭，也没人敢犹豫。我第一次拧断小猫脖子时，

指尖感受到的骨骼碎裂声，和现在扣动扳机前的触感，奇妙地重叠在了一起。

瞄准镜里的目标伸了个懒腰，抬手揉了揉眉心。他大概四十多岁，西装熨烫得没有一丝褶皱，

左手无名指上戴着一枚婚戒，反光在镜片上晃了一下。

我突然想起“老师”的话：“不要去看目标的脸，不要去想他的身份，

把他当成一件需要处理的垃圾，你的任务就是清理掉。”可我还是看见了他桌角的相框。

那是一张全家福，照片里的女人笑起来有两个酒窝，怀里抱着一个扎着羊角辫的小女孩，

正是我在瞄准镜里看到的婚戒主人和孩子。目标的手臂搭在她们肩上，笑容温和，

和此刻坐在书桌后运筹帷幄的商人模样判若两人。心脏突然不合时宜地跳了一下，

打破了呼吸的节奏。我皱了皱眉，强迫自己移开视线，重新聚焦在目标的后心上。

那里是最理想的射击位置，子弹能穿过肋骨缝隙，精准击中心脏，让他在三秒内死亡，

没有痛苦。组织的规则里，“高效”和“无痛苦”是对目标仅有的“仁慈”——当然，

这不是出于怜悯，而是为了避免目标挣扎时留下更多痕迹。风微微吹过天台，

带着远处垃圾场的酸腐味。我调整好呼吸，指尖再次用力。就在扳机即将被扣动的瞬间，

目标像是察觉到了什么，突然转过身，看向窗外。他的目光没有聚焦在我这边，

只是茫然地望着漆黑的夜空，眼神里带着一丝疲惫，还有些许不易察觉的温柔。

或许他在想那个扎羊角辫的小女孩，在想今晚要不要给她讲个睡前故事。我的手指顿住了。

八岁那年，父亲也是这样看着我，眼神温柔，然后把我举过头顶，

笑着说：“我们零以后要当一个勇敢的男子汉。”可他最终没能保护我，也没能保护这个家。

而现在，我正要用一把枪，击碎另一个女孩的父亲，另一个家庭的完整。“别想太多。

”我对自己说，声音在空旷的天台上显得格外沙哑。指尖的凉意再次占据主导，

情感是杀手最大的弱点，这是组织反复强调的铁律。我见过太多因为情感失控而失败的同伴，

他们的结局要么是被目标反杀，要么是被组织清理——扔到废弃的化工厂，

被强酸腐蚀得连骨头都不剩。我闭上眼睛，深吸一口气，再睁开时，

瞄准镜里的目标已经转回了身，重新低下头处理文件。刚才那一瞬间的茫然和温柔消失了，

他又变回了那个需要被清理的“目标”。扳机被扣动的瞬间，没有任何犹豫。

“砰”的一声闷响，子弹穿过落地窗，精准地击中了目标的后心。他的身体猛地一震，

钢笔从手中滑落，在文件上划出一道长长的墨痕。他没有回头，只是缓缓地倒在书桌上，

鲜血从伤口渗出，染红了白色的衬衫，也染红了桌角的全家福。我迅速拆卸狙击枪，

动作熟练得像是在做一道早已烂熟于心的数学题。每一个零件都被仔细地擦拭干净，

装进特制的金属箱里——不能留下任何指纹，任何纤维，任何能证明我来过的痕迹。

这是职业素养，也是保命的资本。收拾好装备，我站起身，最后看了一眼七楼的书房。

灯光依旧亮着，目标的身体趴在书桌上，一动不动。那张三寸见方的全家福掉在了地上，

照片里的小女孩笑得灿烂，仿佛不知道刚刚发生了什么。我转身离开天台，

沿着消防通道往下走。楼梯间里弥漫着霉味和尿骚味，墙壁上画满了乱七八糟的涂鸦，

还有几个用刀刻下的名字。大概是哪个流浪的孩子留下的吧，他们至少还有名字，

还有想要留下痕迹的欲望。而我，只是零，一个没有过去，也不该有未来的杀者。走到一楼，

我脱下身上的迷彩服，塞进背包，换上了一件普通的黑色连帽衫，戴上口罩和帽子，

融入了街头的夜色中。街道上行人稀少，只有几个醉汉在路边呕吐，

远处的霓虹灯闪烁着暧昧的光，照亮了地面上的积水，也照亮了积水里漂浮的垃圾。

路过一个垃圾桶时，我习惯性地停下来，检查是否有跟踪者。就在这时，

口袋里的手机震动了一下，是组织发来的信息：“任务完成，清理现场，回收酬金。

”我回复了一个“收到”，然后把手机调成静音。酬金会在明天一早打到指定的匿名账户里，

那是我活下去的物质基础——房租、食物、武器保养费，还有偶尔去心理诊所的费用。

组织要求我们定期接受心理评估，美其名曰“保持状态稳定”，其实是怕我们精神崩溃，

做出危害组织的事。我的心理医生是个话很少的老头，每次我都说同样的话：“我很好，

没有情绪波动，能正常执行任务。”他每次都会点点头，

在病历本上写下一串我看不懂的符号。回到出租屋，我把金属箱放在墙角，然后走到卫生间，

打开淋浴。热水从头顶浇下来，冲刷着身体，却冲不掉指尖残留的冰冷。

我盯着镜子里的自己，口罩摘下来后，露出一张没什么辨识度的脸——单眼皮，薄嘴唇，

肤色苍白，眼神空洞。这张脸适合伪装，适合隐藏在人群中，

也适合成为一个没有存在感的杀者。突然想起任务现场掉在地上的全家福，

还有目标口袋里可能装着的东西——钱包、手机、或者别的什么。按照组织的规定，

清理现场时不需要触碰目标的私人物品，避免留下痕迹。但不知为何，

我鬼使神差地从背包里翻出了刚才顺手捡回来的一个东西——那是从目标口袋里掉出来的，

一张折叠起来的儿童画。我坐在马桶盖上，小心翼翼地展开画纸。

画纸上用蜡笔画着一家三口，太阳是黄色的，云朵是粉色的，爸爸很高，妈妈穿着裙子，

小女孩手里拿着一个气球，和我在瞄准镜里看到的全家福一模一样。画纸的边缘有些磨损，

还残留着一丝微弱的温度，大概是刚从目标温暖的口袋里掉出来的缘故。

指尖轻轻拂过画纸上的小女孩，蜡笔的触感粗糙又温暖。我突然想起八岁那年，

我也给妈妈画过一幅画，画的是我们一家三口在公园里放风筝。妈妈把那幅画贴在冰箱上，

每天做饭的时候都会看一眼，笑着说：“我们零画得真好看。”可后来，那幅画和冰箱一起，

被大火烧成了灰烬。心脏像是被什么东西紧紧攥住，疼得喘不过气。我把脸埋在膝盖里，

肩膀控制不住地颤抖。

这是我第一次对“生命”产生如此清晰的认知——不是训练基地里被拧断脖子的小猫，

不是任务中被击杀的目标，而是一个会画画、会笑、会期待父亲回家的小女孩，

一个完整的、温暖的家庭。我杀了她的父亲。这个认知像一把锋利的刀，

划破了我多年来精心构建的情感壁垒。那些被我刻意遗忘的记忆，

那些被组织强行剥离的情绪，此刻全都汹涌而出，将我淹没。我想起了父母临死前的眼神，

想起了训练基地里小猫的惨叫，想起了每一个被我击杀的目标倒下的瞬间。原来，

我不是没有情感，只是把它们藏在了最深的黑暗里。原来，

杀戮从来都不是什么“高效的正义”，只是一种懦弱的逃避——逃避自己的过去，

逃避内心的罪恶，逃避作为“人”的本能。画纸从手中滑落，掉在湿漉漉的地板上。

我伸出手，想要捡起来，却发现指尖已经开始发抖。那一丝残留的蜡笔温度，像是一颗火种，

落在了我冰封多年的心上，烧起了熊熊大火，疼得我几乎无法呼吸。我知道，

从捡起这张画纸的那一刻起，有些东西已经不一样了。我的“无情绪状态”被打破，

我的生存本能开始动摇。或许，这就是“老师”所说的“弱点”，

一个足以让我万劫不复的弱点。但我并不后悔。至少，我终于再次感受到了“温度”，

哪怕这温度带来的是无尽的痛苦和罪恶感。我把画纸捡起来，小心翼翼地擦干上面的水渍，

然后放进了抽屉的最深处。那里还放着一张照片，

是我偷偷从父母的遗物中留下来的——照片上的我坐在父亲的肩膀上，笑得一脸灿烂。

窗外的天快亮了，第一缕晨光透过窗帘的缝隙照进来，落在地板上，形成一道细长的光斑。

我站起身，走到窗边，拉开窗帘。阳光刺眼，我下意识地眯起了眼睛。指尖的扳机凉意还在，

只是这一次，似乎多了一丝无法抹去的温热。2组织的新任务指令躺在加密邮箱里，

像一块刚从冰窖里取出来的铁板，带着不容置疑的寒意。目标：陈砚，四十岁，儿科医生，

在城西贫民窟开设免费诊所，涉嫌“勾结反组织势力”——这是组织的惯用措辞，

至于真相如何，从不需要我们这些杀者去求证。我盯着屏幕上陈砚的资料照片，

男人穿着洗得发白的白大褂，袖口卷到小臂，露出几道浅浅的疤痕，

大概是被患儿抓挠的痕迹。他的眼神很亮，带着一种近乎执拗的温和，正低头对着镜头微笑，

怀里抱着一个扎着输液管的小女孩。这种眼神，

和我记忆里父亲的眼神、那个被我击杀的商人的眼神，奇妙地重叠在了一起。“别犯蠢。

”我对着屏幕里的自己低声说，指尖划过键盘，删除了邮件里的照片。情感是毒药，

这是组织用无数人的鲜血证明的真理。上一次因为一张儿童画而动摇的后果，

是组织发来的警告短信——“下次再失控，清理者会亲自上门”。清理者，

意味着比死亡更难堪的结局，我见过他们处理叛徒的手段，用神经毒素让人生不如死，

最后像扔垃圾一样扔进化学废料池。我换上一身灰色工装，把消音手枪拆成零件，

藏在工具箱的夹层里，伪装成水电维修工的样子。城西贫民窟是城市的疮疤，

高楼大厦的阴影在这里戛然而止，取而代之的是低矮破败的棚屋，

污水在泥泞的街道上肆意流淌，空气中弥漫着腐烂食物和消毒水混合的怪异气味。

这里的人眼神麻木，行色匆匆，没人会注意一个穿着工装的陌生人。

陈砚的诊所就在贫民窟的中心，一间由废弃仓库改造的屋子，门口挂着一块手写的木牌，

上面用红漆写着“晨光诊所”，字迹被雨水冲刷得有些模糊。

我在斜对面的废弃杂货店二楼找了个隐蔽的位置，架起望远镜，开始监视。诊所里很简陋，

只有两张病床，一张桌子，几个装满药品的纸箱堆在墙角。陈砚穿着那件发白的白大褂，

正蹲在病床边，给一个瘦得只剩骨头的小男孩喂药。男孩大概五六岁，脸涨得通红，

抗拒地扭动着身体，药汁洒了陈砚一身。他没有生气，只是笑着擦掉衣服上的药渍，

轻声说：“乖，喝了药就能好起来，就能和其他小朋友一起玩了。

”我的手指无意识地摩挲着工具箱里的枪零件，金属的凉意让我稍微冷静了一些。望远镜里，

陈砚的动作很轻柔，给男孩盖好被子后，又转身去给另一个小女孩换药。

女孩的腿上缠着厚厚的绷带，大概是被倒塌的棚屋砸伤的，她疼得眼泪直流，

陈砚一边小心翼翼地拆绷带，一边轻声给她讲笑话，逗得女孩破涕为笑。

阳光透过仓库破损的窗户照进来，在陈砚身上镀上一层淡淡的光晕，

他白大褂上的污渍和疤痕，在这一刻竟显得无比圣洁。我突然想起组织训练时，

“老师”说的话：“这个世界上没有绝对的善良，所有的善意背后都藏着不可告人的目的。

”可我盯着陈砚看了整整一个上午，看到他免费给穷苦的病人看病，

看到他把自己的午饭分给没饭吃的孩子，看到他顶着烈日去给行动不便的老人上门问诊，

我找不到任何“不可告人的目的”，只能看到纯粹的、不计回报的善意。中午时分，

一个穿着西装、戴着墨镜的男人走进了诊所，大概是组织说的“反组织势力”。

我立刻握紧了藏在腰间的枪，可接下来的画面却让我愣住了——男人从公文包里拿出一叠钱，

递给陈砚，说：“陈医生，这是我们基金会捐的，你看看够不够买些药品和医疗器械。

”陈砚接过钱，认真地数了数，然后写了一张收据，递还给男人，说：“谢谢你们，

这些钱能帮很多孩子。”男人拍了拍他的肩膀，说了几句鼓励的话，就转身离开了。

没有密谋，没有交易，只有简单的捐赠和感谢。我的心脏又开始不合时宜地跳动，

像有一只无形的手在胸腔里反复拉扯。组织的指令和眼前的现实激烈地碰撞着，

让我产生了一种荒谬的割裂感。我到底在干什么？要杀一个拯救生命的人，

就因为组织的一句“涉嫌勾结反组织势力”？“杀戮是生存，

可生存一定要以毁灭善良为代价吗？”这个问题像一根尖锐的刺，

狠狠扎进了我早已麻木的神经。八岁之前，我也被善良包围过，父亲会把迷路的老人送回家，

母亲会给乞丐分食物，他们用善良温暖着我，也温暖着身边的人。可后来，

他们的善良被暴力碾碎，只留下我一个人在黑暗里挣扎。我以为善良是软弱的，

是不堪一击的，是这个残酷世界里最没用的东西。可陈砚让我看到，善良也可以是坚韧的，

是执着的，是在绝境中支撑着别人活下去的光。下午，天空下起了淅淅沥沥的小雨，

气温骤降。诊所里来了一个被黑帮追杀的少年，他的胳膊被砍了一刀，鲜血顺着伤口往下流，

染红了半边衣服。少年踉跄着冲进诊所，身后跟着几个手持砍刀的黑帮成员，

叫嚣着要把他“废了”。诊所里的病人吓得纷纷躲闪，陈砚却立刻站起身，挡在了少年面前，

冷静地说：“这里是诊所，不能动武。”黑帮头目冷笑一声，挥了挥手：“识相的就让开，

不然连你一起砍！”陈砚没有退让，他慢慢脱下白大褂，

露出里面结实的肌肉——原来他并不是看起来那么文弱。“要动手，先过我这关。

”一场混战在所难免。陈砚的格斗技巧很娴熟，大概是练过，可他毕竟只有一个人，

面对几个手持凶器的黑帮成员，很快就落了下风。他的胳膊被砍了一刀，鲜血瞬间涌了出来，

可他还是死死地护着身后的少年，不肯退让。望远镜里，陈砚的眼神坚定而决绝，

像一座不可撼动的山。那个被他护在身后的少年，眼神里充满了恐惧和无助，

和当年躲在衣柜里的我一模一样。那一刻，我仿佛看到了当年的母亲，她也是这样，

用自己的身体挡在父亲面前，明知必死，却依然不肯退缩。一股莫名的怒火和冲动涌上心头，

我猛地站起身，几乎是本能地抓起工具箱，冲下楼，朝着诊所的方向跑去。雨水打在脸上，

冰冷刺骨，却让我更加清醒——我不能让陈砚死，不能让这束在黑暗中微弱的光，

就这样被无情地熄灭。我冲进诊所时，黑帮头目正举着砍刀，朝着陈砚的后背砍去。

我来不及多想，一把将工具箱砸了过去，正好砸在他的后脑勺上。黑帮头目闷哼一声，

倒在地上。其他的黑帮成员愣了一下，转头看向我。“哪来的疯子？”其中一个人吼道，

挥着砍刀朝我冲过来。我没有时间犹豫，迅速从工具箱里掏出藏好的枪零件，

以最快的速度组装起来。消音手枪的枪口对准了冲过来的黑帮成员，

我没有开枪——我不能在这里杀人，否则会引来更多的麻烦，也会暴露自己的身份。

我只是用枪指着他们，冷冷地说：“滚。”我的眼神里充满了杀意，

那是多年来杀戮生涯沉淀下来的、足以让最凶狠的暴徒都感到恐惧的眼神。

黑帮成员们大概是被我的气势吓到了，又看了看地上昏迷的头目，犹豫了一下，

最终还是骂骂咧咧地扶着头目，转身离开了。诊所里终于恢复了平静。陈砚捂着流血的胳膊，

惊讶地看着我：“谢谢你。”我没有说话，只是收起枪，转身就要走。“等等！”他叫住我，

从药箱里拿出纱布和消毒液，“你的衣服湿了，

而且你好像也受伤了——刚才你冲进来的时候，胳膊被划到了。”我低头看了看自己的胳膊，

确实有一道浅浅的伤口，正在流血。雨水混合着血水，顺着胳膊往下流，有些痒。

陈砚走过来，不由分说地拉起我的胳膊，开始给我消毒、包扎。他的动作很轻柔，

和他刚才格斗时的勇猛判若两人。“你是谁？为什么会在这里？”他一边包扎，一边轻声问。

我沉默着，不知道该怎么回答。总不能告诉他，我是来杀他的吧。“你是个好人。

”他见我不说话，反而笑了笑，“刚才你的眼神虽然很凶，但我能看出来，你不是坏人。

”好人？这个词离我太遥远了。我是一个杀者，双手沾满了鲜血，

是这个世界上最肮脏、最罪恶的人。我怎么配得上“好人”这两个字？包扎好伤口，

我挣脱开他的手，转身就走。走到门口时，我停下脚步，没有回头，

只是低声说：“以后小心点。”然后，我冲进了雨幕中，头也不回地离开了贫民窟。

回到出租屋，我把自己关在黑暗里，坐在地板上，抱着膝盖。手机震动了一下，

是组织发来的信息：“任务为何未执行？限你二十四小时内完成，否则后果自负。

”我盯着那条信息，手指在屏幕上悬停了很久，最终还是删除了。我知道，

我这次的行为已经彻底违背了组织的命令，等待我的将是严厉的惩罚。

清理者可能已经在路上了，我的生命随时都可能结束。可我并不后悔。

当我看到陈砚挡在少年面前的那一刻，当我想起母亲挡在父亲面前的那一刻，我就知道，

我再也无法像以前那样，毫无波澜地扣动扳机，杀死一个善良的人了。

我的情感壁垒已经出现了裂痕，那道裂痕里，透进了一丝微弱的光。这光很渺小，很脆弱，

可能随时都会被黑暗吞噬，却让我第一次产生了反抗的念头——反抗组织，反抗命运，

反抗那个冰冷的、没有人性的杀者身份。我从抽屉里拿出那张儿童画，

指尖拂过画纸上温暖的色彩。或许，救赎之路从一开始就注定是一条死路，

但我还是想试一试。哪怕粉身碎骨，哪怕万劫不复，我也想抓住那一丝微弱的光，

哪怕只有一瞬间。手机再次震动，这一次，是一条陌生号码发来的短信：“零，你犯了大忌。

老师很失望。”是“老师”。我的心沉了下去。我知道，真正的麻烦，开始了。

3手机屏幕上“老师”的短信像一枚生锈的铁钉，狠狠钉进我早已千疮百孔的神经。

黑暗的出租屋里，只有屏幕微光映着我苍白的脸，指尖划过“失望”二字时，

竟泛起比扳机更刺骨的寒意——我太清楚这两个字背后的分量。在组织里，

“失望”从不是情绪表达，而是清理程序的前奏。门把手上的细微划痕让我瞬间绷紧了神经。